Paso paso paso
Paso paso pensamiento paso
Paso pensamiento paso pensamiento paso
Pensamiento paso
Pensamiento pensamiento pensamiento pensamiento pensamiento
Dolor
Así como me acerco a los límites de las tinieblas que visten esta calle sin luz, así también me acecha en los límites de mi impostura la cruda consideración de que olvido, al final y eterno, vence. Vini vidi vinci, cuando nadie lo esperaba, vini vidi vinci. Marco con el fiero hierro de mi sello la noche en que el celo serio calló. Y entre nimbos misteriosos, destellos purpúreos de ángeles miles llorando, el primogénito dulce cae hacia el vacío.
Y cae.
Y cae.
Y cae.
Y cae.
El abismo ya no tiene sitio. El cuenco de mis manos ya no tiene sitio. Las lágrimas diluvian, ya la tierra ya la alfombra las recibe. Ya mi cuerpo lacerado en partes sin cuerpo tiembla de pánico, y nada pero nada de nada puedo pensar, más que una cosa sola:
Desaparición.-
¿Sabés que por las noches
oigo un aleteo de pétalos,
alzo mi vista en la oscuridad
y nadie está allí?
¿Sabés que en las alturas
veo centellas al ocaso,
alzo mis oidos al horizonte
y nada suena allí?
¿Sabés que caminando
percibo fragancias sutiles,
alzo mi corazón al verde
y ninguna perfuma allí?
Sabés que oigo, veo y percibo.
Lo que pasa es que a veces
siento que nadie está conmigo.
Will you or will not
know it some day of those
your existence saves mine
as each new sunrise
saves each life
or takes those
those of wich we don't know.
Thanks for being my sun.
Puedo imaginarte ahora
como una punta arrolladora
diamantina estocando la tarde
más increible que nadie pueda imaginar
más plácida con la que ninguna voz me acompañó
más blanca que el pétalo de la flor más buscada
mas no la nombro
porque tiene tu nombre y tu nombre
no es cosa de regalar
Ruego ganarme alguna tarde, quizás,
el derecho de susurrarlo a tu oido
para acompañar con voz suave
esa voz suave como seda
que me obsequiás.
Como una torre caústica crece frenética la propensión a tu alquimia. Es el plano de aguamarina
trazado por una tríada púrpura, trazado en tu frente, auténtica portadora de la orbe oblonga.
Son tus mejillas de deslave, tus expresiones de eones posados sobre tu cabeza
como halos divinos que te asientan en distancias magníficas,
en las antípodas de la razón que sea.
Geodesia manipuladora.
Pero conservaba una belleza residual. Como yegua al sur, cada machito duro volteaba la mirada para verla con disimulo y tener material fresco para las fantasías a medias de media noche. Que hembra, que ejemplar. Que voluntad cargada de misantropía. “Más bien muerta que modelo de nadie” pensaba mientras se llevaba la mano a los cabellos de ónice y se desarreglaba física, y mentalmente imaginando imágenes de magos implacables violentando todo ese mundo inmundo. Ella misma era una ilusionista. Podía hacer desaparecer erecciones con una rodilla, y borraba las estrellas con el movimiento de su lengua. Por lo demás era cuentasueños, Mara. Mil demonios contra la petrea impasibilidad de un siddharta, cualquiera se atreviese.
11 kilómetros no llevaban a ningún lugar.
12 meses no le alcanzaban a nadie.
13 no significaba nada.
14 nunca más serían los años.
15 no. Nunca serían solo 15.
como a ningún otro mortal.
Y de los techos de Babilonia
los pasajes
de la bóveda
Géminis y Capricornio
tendidos en la arena
al puñal mi pecho
y el escarlata
a lo oculto mi pulso. Mis ojos al firmamento.
Cruza el Ensueño,
humo y rebelión.
Cruza la noche
vasta y añil.
Tu mano completa
de la constelación la brecha
tiende la hebra
circonada y eterna.
Celosía, Samael. Parir al Umbral, y estar pronto a caer.
Pasan las lunas. La carne pasa.
Tu anhelo jamás pasará.
Pietr quemaba neumáticos en su fuero interno. Cada regicidio cometido criminalmente en los últimos 21 años de su vida había sido seguido de la revolución obligada, pero el festín carnívoro de costumbre no estaba seguro era lo que quería esta vez, y en cambio dejó todo como el cielo: siempre igual, pero nunca como siempre. E incendiado al albor o el crepúsculo.
El tremor de las lenguas de acero lamía sus órganos como si realmente fuesen cuchillos, pero en realidad no eran más que las llamas vibrantes de su habitual desengaño, que en realidad no era más que una forma grandilocuente de nombrar toda la mierda junta que sentía, y la ira consigo mismo.
Pedir era inútil: no creía en bufones cósmicos ni fuerzas generosas desde hacía ya demasiado, y su adolescencia había sido estéril y sedada. Que mundo chupapija...
Claro que, aún cuando no supiese qué esperar en esta ocasión, sabía que tenía que seguir viviendo. La opción era la muerte. Envenenándose, saltando, apretando un gatillo o de tantas maneras que con tanto esmero había imaginado, que haría mear de vergüenza a cualquier artista. Y esos artistas condenados bien merecían sentirse avergonzados hasta que se les aflojase la vejiga y el recto, porque sus obras bastardas y supuestos hadalídes de la condición humana habían restado más libertad a su pobre y eclosiva vida que toda la máquina coercitiva del Estado y los recursos, y su falta, juntos.
Que miserable se sentía... y cómo deseaba que todos fuesen miserables con él. pOR QUE SI ÉL NO ERA FELIZ, nadie MEreCía serlo.
En DeFINitiVA, TamBiéN erA bAStanTe pUTO él. Este Pietr de piedra. Este delicado hijo de una camionada de prostitutas.
creo que no tengo más nada que dar
es un alivio
que mis heridas
no tengan ya porque cerrar
cuando poco queda
más delicioso
que sentir la vida escapar
With my hands
made of wood and time
I create
a universe of shards
Fleeting between leafs
wind and sun
my fingers dont want
no
to touch the ground
And so they d r e a m
Times that pass.
Me la recontra soba el puto-anhelante-de-pija-y-piña que hoy me hizo enervar.
Y la reconcha de su madre ¿No puede ser que un traguito de buena leche le hiciese cambiar de opinión? Uno trata de hacerlo bien, y de entender. Otro trata de aventajar y salir lo mejor que pueda. A la materia fecal con el resto. Lo mejor de la situación es esto: yo fALTO en agresivo. Soy un quedo continuo de conciliación y grises. Eso me hace pensar y acertar a asegurar con bastante fiabilidad y amabilidad que soy comida fuera de mi mundillo. Siendo menos auto-cortés: me empoman y venden mi culo como quieran si me sacan de casita y los circuitos de paseo habituales (casa de amigos, instituto, centro, etc.) ¿Qué parte falló en mi infancia, que hoy no tengo una cicatriz, un diente menos o una bala alojada en el craneo? Algo anduvo muy mal...
Por otro carril, me atropella y lanza 15 metros en el aire (con pérdida de masa encefálica y todo) una autocrítica certera como Renault 12 a 130 por hora.
Soy una viuda, y cada instante de mi vida es un funeral. Cuando al fin comprendo esto de estar “aquí y ahora”, resulta que “aquí y ahora” es la incesante realización de que todo momento está por morir.
¿Por qué no por nacer?
Eso pregúntenselo a mi psicólogo ficticio de Namekusein. ¿Quién no quiso siempre un terapeuta con más problemas que uno mismo? No existir es un problema ridículo.
Son increibles estas zapatillas. Las compré hace... 3 o 4 años. Las llevé para Bariloche, imaginá... Estuvieron en la nieve, en el barro, las usé bocha. Lo único que les cambié fue las suelas por una tipo tractor de goma simil Febo, y un arreglito atrás porque me lastimaba el talón de Aquiles. Las recortaron y recubrieron con cuerina ahí. Imaginá: anduvieron por nieve, barro, pasto, tierra, piedras, en el agua, en la arena, estuvieron por la calle, en la alfombra y en el cemento, en los edificios, en el río, en la isla. Estuvieron por Brasil, Uruguay, Buenos Aires. Anduvieron y anduvieron, en un volcán y en la lluvia, en la selva misionera y en el desierto, por el Ártico y el Índico. A 3 kilómetros de profundidad, en un lecho oceánico, y en el sol. Estuvieron antes y después, son el Alfa y el Omega. No las recuerdo de antes, y probablemente no las recuerde luego, cuando ya nada sea y ellas sigan siendo. Yo no puedo creer estas zapatillas, no las puedo creer... no sé que hacer, pero las tengo.
Akin to that, is the wind-drag when flutes and trumpets burst close (really close) to your face, making you face the hard to chew, raw truth: you seem to be alone.
Sin palabras que recoger como frutos maduros de un árbol que en realidad no existe. Si no hay árbol, ningún fruto puede caer. ¿Y acaso alguna semilla podrá crecer, en el suelo fértil o el estéril parqué? Cuando no hay palabras más que las que dicta la razón, nada fuera de ella es puesto en condición. Y sin condición para la sensación, ¿qué sensación puede entrar en razón? No se conoce la cruda motivación, ni los móviles son de fácil aprehensión. Si no se puede conocer con precisión, ¿qué sentido tiene tener la intención? Si de la bruma del espíritu brota la alienación, que reptando y bramando hunde nuestro albor, ¿qué palabra puede detener su desazón?, ¿y qué sentido tiene ocultar la privación? Porque la privación es cosa de la desazón, en la que nos hunde el sentido de la impotencia. Impotencia de razón. No nos limitemos al corazón: cada paso del espíritu parece ocultar una razón. Pero la razón es un escozor, en la planta del pie de quien no tanto avanzó. No hay razón tras el corazón, sino espíritu vacilante, y pura emoción. Oigo pisadas...
La explanda de mi cama:
vi un atolón.
Un abismo aereo,
gélido. Y Orión
fueron tus pupilas
mi mano surcándolo,
precipitándose soñando
el Olimpo tu mentón,
tu rostro, piel y amor.
Remontó a tus pupilas
espacio abrumador
entre estrellas y estridencias
en un beso se posó
como alondra en una flor.
Todo mi cuerpo todo
Mi espíritu todo
Todo a vos,
mi sol.
Gracias Jim. También me acompañaste.
Chalkie sound es el del viento fresco que mastico matutinamente estos días. La sonrisa tonta de los edificios húmedos no me desanima. Siempre hay algún tonto, alguien para culpar. Aunque la acusación es muy pesada. Prefiero pasar las calles pensando en la inmensidad y la Fortuna que está buenísima y arrecia como tempestad lila en noche entrada en años. Trato de caminar sin prestar demasiada atención, pero el perfume de lavanda no se quita de los transeutes. Todos se ven muy acongojados. De sus miradas chorrea eau de toilette, que su ropa absorbe y regenera en magnetitas repulsivas. Mejor tener cuidado… no me gusta el sabor metálico de la negatividad (-) En fin. Corro mentalmente hacie el límite del mundo (que queda en el límite de las escaleras de mi edificio) Todo se me hace muy poco presuroso fuera de mi cabeza. Mejor me apuro.
- Le otorgo mi pleitesía, noble trovador. Retoños dulces de jacarandá engalanaron sus palabras con deliciosas reverencias decadentes. Cada flor contra la faz rugosa del camino era un dedo de mis manos que pulsaba por estar sobre su rostro de Ceilán. El juvenil cantor de melodías dio tres brincos y una cabriola, majestuosa como las hazañas que relató a la Dama de los Caminantes. Súpose luego, que en el viaje de regreso a su lar, encontrose el pobre trovador, rico en sabiduría, una bolsa que también enriqueció su estadía en el Reino Temporal de Dios nuestro Señor. Así son recompensados quienes ante la belleza no guardan emoción.
Tengo esta extraña sensación. Digo “extraña” porque no pueda definir si proviene de mi mismo o algo me la impuso. La tengo desde hace días; ya se harán semanas dentro de no mucho. Mi sensación podría describirse de alguna forma como sed. Tengo sed de algo, y no sé de qué. Podrá sonar inocente, pero realmente traté de aplacarla con toda clase de bebidas: agua natural, agua fría, gaseosas dulces, gaseosas no tan dulces, cerveza, sandía, ciruela. No hay caso. Sigo sediento, acalorado por algo que se siente en toda la boca y la garganta como una tensión seca y rasposa. Algo no estoy haciendo para saciarla, porque sigue acá, bajo mis ojos, pero espero que pronto algo haga encontrando lo que la causa. Además, empezó en el sanatorio. Cuando estaba internado tenía muchos deseos de no estarlo más, y no sabía muy bien para volver a qué. Al comienzo imaginaba que con todo ese tiempo de reposo iba a poder ver los programas, leer los libros y escribir las cosas que quisiera, pero pronto me di cuenta de que nada de eso me llenaba allí dentro. Tenía verdaderos deseos de salir, caminar, hacer las cosas que no hago cuando puedo hacerlas. Me dijeron luego que una de las cosas más importantes de la vida es saber apreciar el momento. No esa chotada de vivir en el presente que te enseña cualquier parafraseador de la movida “autoayudate”, sino s-a-b-o-r-e-a-r en cada detalle y como experiencias formantes en nuestras vidas las cosas que hacemos, sean cotidianas o no (y quizá con más razón en las primeras)
¡Hola Nati¡: ¿Cómo te va? ,a mi bien porque ya empezaron las vacaciones y la estoy pasando re-bien. Tengo una ratita llamada “Matris”, un cuis llamado “Carlitos”, un pajaro llamado “Rambo”, un caracol llamado “Nicanor” y unos pececitos de colores. A mi ratita se le esta saliendo el pelo porque se rasca mucho y tambien le sangra, pero ahora mi mamá le puso tinta china y unos medicamentos que el veterinario le dio no le sangra mucho ni se rasca tanto. Estoy haciendo unos cursillos para entrar al Politécnico(colegio), lo malo es que no sé si entre o no. A mi me encanta ver Dragon Ball Z por Azul, ¿a vos te gusta ver alguna serie?. Mi papá anda engripado y mi hermana esta más hincha que nunca, ¿tu familia esta bien?. Acá el clima es horrendo, lluvias, neblina, sin sol y para colmo sin nada que hacer. Bueno, me voy despidiendo, un saludo, ¡CHAU!
1. Uno 4. Dos Dos 27. Tres Tres Tres 256. Cuatro Cuatro Cuatro Cuatro 3125. Cinco Cinco Cinco Cinco Cinco 46656. Seis Seis Seis Seis Seis Seis 823543. Siete Siete Siete Siete Siete Siete Siete 16777216. Ocho Ocho Ocho Ocho Ocho Ocho Ocho Ocho 387420489. Nueve Nueve Nueve Nueve Nueve Nueve Nueve Nueve Nueve 10000000000. Diez Diez Diez Diez Diez Diez Diez Diez Diez Diez 285311670611. Once Once Once Once Once Once Once Once Once Once Once 0. En algún momento perdimos la cuenta
Damián y Leonardo estaban confundidos, y no llegaban a creer que aquello fuese más que un sueño tonto. Delante de ellos se erguía, plúmbea y oscura, la entrada al árbol de secoya. La puerta tenía un dintel grabado y dos hojas, una de ébano, la otra de alabastro. - Mirá Damián: hay algo inscripto sobre la puerta. Me parece que es latín. - “diês vel nox”: “día, o bien noche”, sería más o menos lo que dice. - ¿Qué lugar es este?, ¿estamos soñando? - No tengo idea che… - Juzgando por el bosque que se extiende hasta el horizonte, diría que es muy probable. Además, el cielo tiene el color de tus ojos. - ¿Estás daltónico?, es celeste, no marrón. - Es marrón… ¿dónde podemos estar? Yo estaba en mi cama a leyendo. Creo que me quedé dormido. - Yo estaba con Laura. También nos quedamos dormidos. - ¿Qué estabas haciendo con Laura? - Vino a mi casa. Ibamos a estudiar un poco y a ver una peli… - Para para para. ¿Ustedes sólos? - Sí… tenemos examen de discreta 2 el martes. - Jaja, no me lo trago. ¿Y Luisa?, estaba en la facu, ¿no? - Che, no le cuentes nada, por favor. Dejá que yo se lo diga. No hicimos nada. - ¿Y por qué no querés que le cuente entonces, salame? No la cagues a Luisa, es re buena mina, y te quiere un montón. Además, es mi amiga también. - Leo, aguanta. Dejame manejarlo a mí. Por favor, ¿está bien? - Bueno, dejémoslo ahí. ¿Qué hacemos con esto? - ¿Vamos por la puerta? - No sé… me da cosa. Es medio tenebrosa. - A mi me da curiosidad. ¿Ya te fijaste en los dibujos? En la hoja negra había un toro circunscripto en un disco; en la blanca una espada dentada atravesando una montaña. - Creo que hay que abrir una de las hojas. - Vamos con la de la montaña. La del día creo. - Che, no: noche. Elijamos la noche.
Hold still, moon flare of the evenings. My eyes can barelly grasp your holyness. Hold still, falling leaf of the oaks. My breath can barelly be contained in front of your end. Hold still, rising sun of the days. My hearth can barelly stand and face my death. Oh, a plea to the Gods by the already-damned! Oh, save us all in Your infinite mercy, Lords of the Lords!
Netherland ravels and unveils is palm before us. Nighthawks shater nightsky, inmense and vast on his fresh redemption of souls. You’ll see.
Craft this darkness I give you: make it sharper. Make it cut every soulwarden loose, every chantic ever sung, and every word you’d ever own. Open the dream, trim the Tapestry.
Free yourself.
Al poco tiempo, Carver se levanta de la silla y se dirige a su habitación, donde recoge un paño de toalla del suelo. Envuelve su muñeca con el paño, y toma un extremo con esa misma mano. Con la otra, se señala el pecho con gesto acusador.
Carver mira su biblioteca y toma el libro que en el lomo deja leer "Casa de Campo". Se lo lleva a la silla, y se sienta frente al vaso de agua.
El joven Carver se ve reflejado con su libro y su mano herida en el vidrio que lo separa del teledirigible, que se mueve muy lentamente por el cielo celeste pastel.
Inmediatamente se pone a escribir el suceso de Juan Manuel.
No podemos confiar en la suerte.
Como se extraña...
¿Por qué todo, y no nada?
Dirección.
Contentación madurable.
¡Sin más: la preocupación!
Servirse de la desesperación.
Todo viaje es iniciático.
Existe una afinidad suprasensible, enteramente devota a nuestra sensibilidad.
Uno se agota de lo esperado.
Rogelio fue.
Paloma Ruiz.
Placeres tiernos.
Kaiser kilokinético, esfereo resplandor. sobrevuélame eléctrico y atribúyeme este amor.
Consideración.
La soledad asalta los corazones. Rampante, agota las razones. No más pasiones. Una quietud exigua abruma la sonoridad. ¿Dónde resta la familiaridad?
Todo es extraño y todo se va. Desaparecen la cercanía y la claridad. Se desvanece el cariño y enturbia el estar. No quiero. Fallar escapar. Asalta la soledad.
Querer es ceder.
Toda luz es pasajera.
Mil lanzas cruzadas
de luz punzan el cielo
oscuro tras el paso del Rey
anhelante de corte y placer.
En el reflejo del estanque
de perlas y corales
se reconoce el Santo Trono
y el mundo todo sucumbe
en la gloria de su encono.
Reconocerse
temblar y trémulo sentir
de tus ojos sobrecogedores
la conciencia y la presencia
y te miran soñadores
sonriendo a la esencia
y tu dichoso porvenir.
No puedo dejarme mellar por la idea de que sin importar cuanto lo intente, no exista vuelta atrás y todo el tiempo que ha pasado se ha perdido, arrastrando consigo posibilidades únicas.
No puedo.
Sé bien que la mecánica tras mi movilidad tiene sus reglas y sus revueltas; también sé de sus revoluciones, que aún se cuentan con los dedos de una mano. Voy a apostar sin creer en que puedo introducir ese germen revolucionario desoyéndome.
Voy a apostar.
Dice en algún lado un círculo que sobre si mismo se inscribe toda historia.
Dice en algún lado que todo vuelve.
Dice en algún lado que existe un karma y dharma para cada uno.
Dicese de nos, los eternos rezagados, que somos la escoria de lo sucedido; el ganado tras los pastores: sí, los profetas del Cielo y la Eternidad. Los profetas del Oro y la Gloria. Los falsos profetas de lo Por Venir y del Pasado Mejor, que razgando con sus anillos de gemas las cortinas del tiempo matan sin pensar, matan y matan.
Si: hay que demoler al coloso, pero para derribarlo hace falta hacer uso de su cuerpo y tronarlo.
Que asco... que asco y que delicioso engaño, ¿no?. La basura de la decadencia histriónica que nos han legado "los grandes", demonios lanzabosta con cuernos perlados. Reflejen esto: hijos de puta.
Quemen la veneración.
Tranne per lo così dato, non siamo trovato la cuestione centrale di ciò problema. It is, indeed, difficult to arrive to any conclusive way of thinking. Sobre esto ya se ha dicho mucho, pero poco he dicho sobre esto.
Così, di tanto in tanto, svegliarse nella mattina piu rumorosa di gennaio, può essere brutto. You can ask at anytime to your forefathers if you dont belive me.
Atpet.
I remember
days of ather-raging skies roaring with alcohol and pretty crashes
among nuts and neats particles of dust, tasty like cherry and butter.
Too fine to forgott!
Sick sick, sound. Pretty pretty much all I can take right now
I remember silvery tongues, roaring skies bloatted with sweet sweet rum.
How nice!, how cold!
The ice felt like candy snow, trimming our clothes
they felt like the unlikely touch of destiny
unheard, surprise!, here it could be, so soft
but nope... not there, here: within me.
Music spreads in the air
Flaws of the present ones, blossoming swift under winds of life
The key is the master, to master the key to love. A note!
So... where's that heart?
Gaban hermoso,
¿tu puño esmerado espera?
Mi paciencia a penas llega
Tus botones dejan estela
Sus pupilas menguan mi escuela
Gaban hermoso
¿tu puño esmerado espera?
El cuello olímpico y el raso
Suave brisa en tus bordados
Senderos plateados, todos dados
Gaban hermoso
¿tu puño esmerado espera?
Mi sueño se acuesta
en tu regazo firme de rosa
en tu ombligo de dulce paciencia
se posa mi oído
aleteando mi mente
sueña, reposa
tu cálidez insidiosa.
Te amo.
...prorrumpió con voz firme- os atreveis a juzgaros sin más?
Los cuatro callaron antre la fuerza con la que sus palabras habían roto lo ameno de la charla.
- Sois monstruosos. Sois meros humanos monstruosos, negligentes hasta el hartazgo.
Ahora, llamar a alguien "monstruoso" es muy poco cortés. Replicó el primero:
- ¿Por qué así?, ¿por qué la rudeza?
- Porque no medís vuestras palabras. Y eso es terrible.
La tercera y el cuarto se vieron irresolutos. La tensión estiró todos los músculos faciales, hasta que cada uno se puso horrible y tirante. Menos segundo, que llevaba máscara.
¿Pero por qué así?
Primero se sentía mal; segundo no opinaba; tercero no hablaba de razones, pero primero siempre las pedía, y eso era lo más reprobable de su conducta, se decía segundo. Así que la respuesta sólo lo terminó de repugnar.
- ¿Veis... veis esto? -preguntó señalándose el rostro oculto- Es una máscara, pero no sólo una máscara... es la mascarada.
Y segundo comenzó a sacarse la máscara, y la máscara que había debajo, y la de debajo... La práctica se extendió demasiado.
- Basta. Basta. Podemos ver las máscaras, ¿qué querés?, ¿qué es lo que querés?
- Ayúdadme -mientras continuaba retirando caretas-
La carrera se volvió frenética, y pronto la habitación se comenzó a estropear con tanto tapujo. Primero, tercera y cuarto ayudaban, pues, casi con malicia. El objeto no era claro, seguía irresoluto, pero el hábito de horadar en el rostro de esa personæ se había convertido en vicio.
Así, viciosos, sus dedos hábiles y taladros perforaban cada rincón, de plástico, latex, porcelana, metal o madera. No había materĭa que pudiese resistirse a los porques, a los comos, al poder intrínseco del número. Primero, tercera y cuarto eran dos más que segundo después de todo.
Mecánicamente, fue perdiendo la conciencia, y al llegar a lo que parecía ser la mitad de todas las máscaras, cayó de bruces en la alfombra. Su cuerpo comenzó a disolverse, y pronto no estuvo más presente.
Las preguntas habían terminado su cruel rito desmembrador. El desencantamiento y la destrucción estaban completos.
Puedo ser lo que quiera hacer.
Puedo hacer lo que sueño.
Puedo soñar lo que anhelo.
Puedo anhelar lo que veo.
Puedo ver lo que siento.
Puedo sentir lo que quiero.
Puedo querer lo que espero.
Puedo esperar lo que recuerdo.
Puedo recordar lo que vivo.
Puedo vivir sin música.
Salgo por las calles a mitad de la noche como una sombra fugitiva, y me refugio bajo las tenebrosas formas que los árboles proyectan sobre las veredas. Las veredas están solas y frías. Yo estoy sólo y distante; perdido al fondo de cualquier reducto. Busco el secreto como quien busca su destino, y la suerte estaría hechada para ambos. Uno y lo otro eleva al hombre que camina de su condición terrena, y bajo el amparo de la sombra... larga sombra de los árboles de la madrugada, el hombre sólo se eleva. Las estrellas están enclaustradas en su visión poética; pero no las quiere matar con su abrazo. Más bien el cielo parece amarlo más que a cualquier cosa, y se acerca vertiginoso hacia él, hacia su pecho henchido y soñador. Porque el hombre que camina se pierde y solo entonces encuentra aquello que le permite ser paz. Un firmamento de deseos dispersos se expande ante él. Ve como, acaso, su vida se ha diluido en la inmensidad del tiempo como una gota noble de sangre en el caudal de un río. Los deseos no deberían derramarse en vano, al igual que la sangre, y encuentra en este sentido del deber hacia con sí mismo y la bóveda purpurea un orgullo mustio, que no le pertenece a si mismo sino a los siglos que han pasado tras de si. Aún, oculto tras un farol, tras la nebulosa humedad que toca toda la noche y lo que en ella mora, brillan sus ojos. Los ojos del hombre que camina y busca el secreto que no le pertenece a él, sino al mundo y cada hombre.
Las tormentas suelen ser sitios poco adecuados para menores de 40, y de ahí en adelante solo se vuelve menos complicado a partir de los 60. Cuando uno entra a una tormenta, puede esperar degustar toda clase de entremeces, servidos por la servidumbre atmosférica más deleitante: rocs, aves de presa, cóndores, gorriones relampagueantes, rapaces nubes emplumadas, y toda otra criatura no-elemental al servicio del tiempo. Recomendamos encarecidamente no aventurarse a probar canapés arremolinados o champaña demi-elec. Podría terminar a varios kilómetros o partiendo un árbol alto.
Esto sucede solo por las tardes, ya que, como advertíamos, las mañanas nunca son recomendables para tocar la campana en una tormenta. A la mañana es posible que solo pise en falso un cumulo-nimbus y caiga, habiendo creido erroneamente que encontraría algo más en una tormenta que furia y naturaleza prima. Señor: las tormentas son solo eso, no sea presa de su imaginación, y pruebe estos bocadillos, que están deliciosos!
Hay un collar. Hay una idea arremolinada sobre la cabeza de Luis.
Groksmosstor pumpea.
Will Smith arrecia la comilona.
Hay una noche, y una estrella maldita. Una llama lánguida opacada, y tres limones ajados por la voluntad de quien escribe.
Trece monos matan.
Catorce motores empujan.
Hay una duda. Dos pasiones. Ciento cuarenta y cuatro mil elegidos para no perecer.
La selección es más cruel que un rayo vitroso.
Veintitrés personas lloran por ello.
Hay una mujer. Hay un hombre que la desea. Un amor irresoluto en alguna manera que nunca se dio.
La mujer es demasiado ella para notarlo. El hombre es limitado. Ninguno se mueve.
La Vía Lactea aún rueda entre vacíos.
Hay una pulsera. Hay un impulso. Dos pibes culean. Seis mil millones sueñan.
La mirra afanosa tuesta mi nariz. Las pupilas están crocantes y deliciosas.
Hay mi gusto. Hay más de un disgusto. Los borró con la muñeca y vuelven a crecer.
La transpiración moja como porrón la piel parda, maga amalgamada sobre MI.
Anochece aún, ¿cuándo para?, me indigna la continuación.
Hay una luz. Hay un goliat heróico que la acaricia sin miedo.
He allí: la felicidad.
Mezcla variopinta de sabores secos. Las papilas se arrugan; no hay más que hacer.
Sospecho que mi postura en la silla es dañina y lenta. Tal vez en 13 años sienta el dolor.
A fin de cuentas, este es el último intento de la noche de permanecer frente a la pantalla. ¿Por qué lo intento?
La Tierra aún gira, con nos todos sobre su rostro, de cara al espacio y todo lo que hay en él. ¿Qué más da?
Finalmente, me vence lo impropio de mi condición, porque la repito pero no la quiero, la quiero pero no la disfruto. Adiós condición, por hoy ya fuimos.
Sufriría
la mañana que despertase sin fantasías de grato amor,
y no tenga mas que en mí propósitos.
la tarde que bañe con nostalgia un sólo corazón,
propio e individual.
la noche infame que se atreva a abrir el firmamento entero,
sólo por un par de ojos.
¡Dególlenme!, si es que muero habiéndo vivido.
Son círculos de césped que, en campos de fútbol, jardines o cualquier otro lugar, aparecen de un día para el otro, más oscuros que la hierba a su alrededor. Se dice que las hadas han danzado de noche en ese sitio, aunque la explicación se da por un hongo que adquiere esa macro-estructura y consume el nitrógeno en el suelo. Y sin embargo entre hadas y hongos, la elección parece obvia...
"Se la belleza é cosa propria delle femine
Il desiderio di lei è degli uomini."
Un espresso macchiato, per favore.
Le ringrazio.
Pablo: aficionado a la fotografía, sabedor del lenguaje nipón, fluido as del inglés, diseñador web mediocre, y funcionario público, crítico del funcionariado público.
En otro tiempo hubiese sido un gaucho malo, no cabe duda. Todo lo indica. Su rostro desalineado y cuadrado, su bermuda raida oliveña, su afición por el hentai. Sin duda, de aquellos tipos que al entrar a una pulpería hubiesen tendido un manto de silencio sobre los parroquianos, y con voz de rienda firme dicho:
"Do' limeta pa' cá, que de tanto jinetiar andamo má' rápido que chaguarazo pa' apedarno"
Se... ese es Pablo. Una bestia asesina, más capaz de empedrar a cualquiera que una gorgona.
(No confíen en Pablo)
If I'd lived
from top to bottom
Live forever would have been
unthinkable
1
If I'd had my happiness
at first
Live forever would have been
senseless
2
Live forever and ever is
by all means
the prevalence of continuity
3
Continuity are the faces of
Nemesis
4
Nemesis
bold assassain
5
Nemesis: never touch the ground
be away from me
'cause I'm a human
I'm life per freedom
Freedom per standing on this
gray-hearted fortress
6
Becoming silent
is becoming something else
Silence is pause
Pause is broken moment
7
Continuity dies near
the edge
of finity.
Un craneo perlado colgando del techo celeste comenzaba a sufrir el contraste con la negrura dominante. El paso de las estrellas era feroz.
En todo caso, Groksmosstor era más feroz que cualquier conjugación celeste. Su furia provenía de la barbarie de su sangre, vikinga hasta para correr por sus venas, que sobresalían palpitantes de sus brazos y cuello. Ni hablar de cuando se indignaba: una autopista de norepinefrina directo a los ojos, que se le inflamaban como dos orbes maníacas de fuego.
Ahora, lo que nunca termina por quedarle en claro a las personas es como la primera estrella satánica de la mañana pudo hacer tal estruendo, que aún hoy, pornógrafos como Goksmosstor siguen deleitándose con la autofagia y la necrofilia. Asombroso sin más.
- La expansión del sentimiento que en aquel momento embargo la bóveda de mi espíritu es indescriptible.
Algo cabizbajo, con su rostro redondo y moreno, el vulgar hombrecillo le respondió:
- Pero... 'e patrón no volvió tuavía don.
- No pude más que pensar, como si alguna potencia alienante me forzase, en que todo gran lider debería estar obligado digamos: media hora al día a ver el cielo.
- Pero... ¿qué lo que hay en el cielo, don?
El joven hombre rasgos dionísicos y dorados bucles miró en un ángulo irregular a la luz tornada del crepúsculo, y dijo:
- La fuerza doblegante de la inmensidad.
Así es la vida
So be it
Yup
Jajaja
Hehehe
42
Si Dios quiere
Period
Adio
Finisciamo
¡Ahhhhhgggg!
Que se le va a hacer
Que bárbaro che
Ce fini
Amen
No
Bueno
En fin
Chau
.
Te amo
I love you
Ti amo
Je t'aime
*Mmm*
Colorín colorado, este cuento se ha acabado
Dixit
Si
Quizás
Good enough
?
characharacharacharará
CHARARARÁ!
turururuuuuuuuuruuuuruuuruururu
tatatatatatsa!
Churuburuburubururuburá
characharacharacharará
characharacharacharará
CHARARARÁ!
PA PA Pabararará
Tararabababararabarabarbarapará!
TA TA
PA PA Pabararará
CHARARARÁ!
characharacharacharará
characharacharacharará
characharacharacharará
characharacharacharará
TA TAAAAAAAA
TA TAAAAAAAA
Parabarabarabá
PIPIPIPIPIIIIPIPIPIPIIIIIIII!
PAAAAAAAAA...
So be it, my irrevocable fate.
Then their bodies fixed the width of the anchor carved over their souls.
And eitherway, hands where never apart.
Hearts together and firm.
Perilous enactment
that by wich eternity
is unbound.
Vi como el tatuaje sobre su antebrazo se hundía difuso en la piel, y los trazos parecían mostrarme el firmamento.
"Quien bebe de mí, tendrá vida eterna." recordé. Algún versículo del Nuevo Testamento.
Acerqué mi boca lentamente a esos labios profundos sin carne, y me perdí en ellos con un beso último, uno de esos besos en los que se deja todo.
· "Me sentí caer por un pozo de agua negra y gélida. El frío llegaba hasta mi corazón" --oíme decir--
· "Todo se tornaba más confuso, menos fijable" --seguí luego de eso--
· "Creí desvanecerme tras el veneno, y soñé con un tatuaje y una caída" --continué--
· "Pero el sueño era lúcido" --sorprendido exclamé--
· "Y me respondí:"
· Te oigo, me oigo.
· "Te oyes, me oigo"
. "Y así me desvanecí pausadamente en un espacio en movimiento, sin pausa"
· Y a la vez que me iba perdiendo, me iba encontrando.
· "Porque todo lo que perdí lo recuperé"
· Porque la guerra.
- Uh, no puede ser tan terrible --*pff*-- Vamos.
- Si, ¡sí!, ¡para mi es la cosa más terrible!
Una ráfaga de viento sopló entre las ramas de los los sauces, perfumando el aire con un sonido dulce y melancólico. La primera de la tarde que comenzaba a perderse entre nubes.
Arturo le dió un mordisco firme a su manzana amarilla, de cunclillas sobre el banco de cemento. Del otro lado de la mesa circular, su viejo amigo aguardaba el canto de la siguiente chicharra con ansia. Entonces le respondió:
- No estoy seguro de entenderte --mirando aún el horizonte, aguardando--
- Te libro de culpa... --dijo mirando pensativo el pasto seco y la gramilla-- Tengo la sensación de que es una de esas cosas, viste --mordió nuevamente su manzana y señaló un pequeño petirrojo sobre una rama frente a ellos--
Bastian observó la rama como queriendo comérsela --parecía canela en efecto-- pero se contentó con la idea de lo que estaba por venir, que ya era suya. Arturo comenzó a roer lo que quedaba de manzana en el tronco, y una nube enorme pasó bajo el sol velozmente, provocando efectos extraños con la luz y cobijando la travesura de un viento cada vez más insistente. "¿Qué quería?" se preguntó Arturo.
- Creo que la pregunta es esta: ¿Qué debo hacer?
No hubo respuesta inmediata de su amigo, pero unos segundos más tarde dijo, no como hablándole a él:
- ¿Qué te dice tu corazón?
A lo lejos un campesino trillaba el trigo que tenía un color aduraznado aquel día. El sol ya comenzaba a incendiarlo largamente con los primeros rayos oblicuos luego del cenit.
- Estoy inseguro. Creo que tengo que seguir aquello que me propuse hacer, pero me lastima.
- Te lastima porque tu corazón lo rechaza. No lo quiere.
- ¿El corazón?, es muy peliagudo. Lo admiro y a veces quisiera ser más como él, pero "desconoce siempre el latido anterior, y nunca niega el siguiente". Así me dijeron.
- Parece un órgano complicado --y con la mirada perdida y la cabeza alta, una sonrisa se le posó en los labios finos-- El mío afortunadamante no me da tantos problemas.
- Ya lo veo.
Lanzó el tronco de la manzana a sus pies, y levantó el rostro hacia el cielo con los párpados entreabiertos:
- Hoy me siento como este lugar.
Bastian solo amplió su sonrisa. El petirrojo había soltado unas primeras notas, y muy agradecido se sentía de aquel momento y de tener a su amigo con él.
- Arturo. Arturo. Arturo. Se siente bien decir tu nombre. Intentalo.
- Arturo. Arturo. Arturo. Arturo. Arturo.
- ¿Y?
- Jaja, después de un momento se me hace extraño el nombre --"Arturo. Arturo" pensaba-- A fuerza de repetición se me hace extraño, como si perdiese hasta la curiosidad de ser el mío.
- *Mhm* Si, es cierto. No me deja de pasar lo mismo.
- ¿Qué debería hacer, Bastian?, ¿qué creés que voy a hacer?
Bajó los ojos grises de nuevo a la mesa de granito, y luego a los de su amigo.
- ¿Qué se me ocurre que harías...?
- Si, eso. Que pensarías normalmente de mí.
- Vas a volver a rezar, y meditar. Y cuando no encuentres respuesta ni de arriba ni de abajo, nada te va a contentar. Vas a estar pesado. Inaguantable. Y después todo te va a molestar, siempre con cara de enojado y pensativo...
Hasta que te cansés de mantener el ceño fruncido y estés pensativo no más. Después alguna pregunta nueva te van a disparar o te va a arder sola, y ahí te olvidás de ésta.
- ¡Sabía yo!, ¡ya sabía yo! --dijo señalándose el pecho con el índice-- ¡No guardo memoria de mi pasado!
Otra ave se acercó hasta la rama encanelada, sin hojas, y con un arbusto mustio y el campo encapotado de fondo cantaron a dúo. Todo se hacía fresco, y el viento hacía poner la piel de punta a Bastian. Sabía que Arturo estaba preocupado, y que él no tenía los pies en tierra ese día, así que se limito a aconsejarle de la siguiente manera:
- Tengo plena confianza en vos. Siempre tenés un éxito más completo en lo que acometés antes que cualquier otro, y por eso pienso que te aburrís de las cosas.
Unas primeras gotas motearon la mesa circular. Uno se bajó del banco y el otro se paró. Desperezándose, se fueron caminando tranquilamente hacia el Sur-Este, frescos de audacia.
- N, es n e ciert. ¡T e cambi n empieza nunc l qu quiere!
- Yustedes,ustedesimberbes,incapacesdetomarseundescansodesusautoconsmiseraciones.
- ¡állate!
- ¡Callat!
- Nomevengancondesgarrosdemascaradas.Sabenbien:nopuedendesgarrarme.
- LO IMPORTANTE AQUÍ ES QUE NINGUNO SE SUPERA JAMÁS POR INTENTAR SUPERAR SIEMPRE A LOS DEMÁS.
- ¿ú ué uedes aber?
- Elsabeloqueleconvieneparaimponerse.
- Siempr intenta imponers. Siempr.
- NO MI IMPONGO. USTEDES NO ESTÁN A LA ALTURA DE LAS CIRCUNSTANCIAS.
- Fuck off, you pricks.
- Omirenquienllegó.Siesyankieman.
- o ome, ankie.
- Dorks. I'm the only one seeing how dumb are you and your little games?
- NO CREO TE ENTENDAMOS, PERO PARECES ENTENDERNOS.
- My gosh. You are all uniglotals. This is even worst than what I had thought...
- Est sujet m irrit. Mejo deja d habla co é.
- omo abría ue ejar odo, ¿h?
- Silencio.Creoqueoigoalguienmásqueriendodeciralgo...
-
- ES QUIEN PREFIERE DECIR EL SILENCIO.
-
- Just what was missing.
- ¡állate, ankie squeroso!
-
- E u ilencio editabundo.
- Yalocreo.
- ¿POR QUÉ NO SON CAPACES DE TERMIANAR LO QUE EMPIEZAN Y EMPEZAR DE NUEVO?
- Y pued termina l qu empiez.
- o mpezar e uevo.
- Sure you can...
-
- NO PARECEN LOGRARLO.
- ¿quié demonio t otorg l autorida de parece?
-
- Seríamásfácilsiadmitiesentodossusproblemas.
- TU TAMBIÉN TIENES UN PROBLEMA.
- No,yono.Yosoymásentendiblequecualquieradeustedes,yesporquestoybien,compuesto,nomal,descompuesto,comoustedes.
- ¡Silenci!, ¡d alg!
-
- ¡ilencio!, ¡necesitamo t palabr!
-
- NO HAY PALABRA DE SILENCIO.
- The words have no word for the silence, as silence has no words for us.
- ¿Quié vien ah?
- E laconism.
- No soy laconismo.
- ¿Entonce?
- Soy quien yo soy.
- Another newage bastard. Goddamn you, St. Germain!
- Estacharlaesundesperdiciodetiempo.Nadiesetomaunrespiroparapensarnadadeloquedice.
-
- PODEMOS PENSAR SOBRE LO QUE DECIMOS.
- í, u iempo espués e aberlo icho.
-
- Silenci.
- ilencio.
- Silencio.
- SILENCIO.
- Silence.
- Shhh.
-
- ¯E_s¯_l¯a_¯c_o¯s_a¯_m¯á_s¯_m¯a_r¯a_v¯i_l¯l_o¯s_a¯.
El corindón * se sostenía * en la cima de sus * dedos. Hilacha * caía como miel desde las alturas *. El * rocío de la noche * se tendía a descansar sobre todo. Ahhh, amor *.
El corindón lacado se * en la cima de sus delgados dedos. Hilacha brillante * como miel desde las alturas inescrutables. El invisible rocío de la noche inexplicable se * a * sobre todo. Ahhh, amor hermoso.
*.
La paidofilia(consofía) es un sismolentoydelicioso dediálogo descomunal yalarmante conlacarnemacrosigotica, miasma envilecida: ¡tomamicarnoso falo sepultural!.
Las letras negras
La insistencia lacerante de la ele
Las formas típicas, prefabricadas
La dominación clara de la a
Las lineas diez
La fuerza de la repetición
Las pantallas uterinas
La rítmica no tan clara
Las marcas de la decadencia
La finalidad concretada.
Fragmento XIV
"Un tanque M1A2 Abrams estaba discutiendo con su ametralladora calibre .50:
- No no --responde el tanque-- Te aseguro que el sonido que producís es más como tuc-tuc-tuc-tuc que lo que decís. A lo mejor no lo escuchás bien porque reverbera en vos, y entonces se siente otra cosa.
- Mirá, creo estar bastante seguro de que el sonido al disparar es chuk-chuk-chuk-chuk, pero claro, vos estás lleno de armadura reactiva por todos lados, y más de 24 pulgadas de materiales compuestos ¿cómo vas a escuchar bien? --y soltó una pequeña carcajada--
- Sabés que: creo que no me expliqué del todo. Cuando digo que es más como tuc-tuc-tuc-tuc quiero ofrecer una posibilidad a lo que propusiste. No sé si es así o no, pero definitivamente no es como vos creés.
- ¿A sí? --repuso incrédula la ametralladora--, ¿y por qué no?
- ¡Pues porque la che no existe!
- ¡¿Qué?!
- Que la che no existe. Te lo digo yo.
- Bueno --le dijo la ametralladora meditándolo--, sos licenciado en filología, así que alguna idea debés tener... A ver, contame.
- Bueno, te cuento. El sonido de la c y la h juntas no es más que una costrucción conveniente de nuestra lengua, un vínculo fonético especial que se sitúa, habiéndo adoptado una postura más convencional la Real Academia Española desde el '94, entre la CG y CI. De igual manera se hizo con la letra elle. Representan sonidos, si, propios de nuestra habla, pero en si mismas son una conjunción con un carácter distinto del resto de las que se realizan con otras letras, como es el caso de la la ce con la e y la i. Además, son alienígenas.
- 0_0'
- Si si, ¡alienígenas!, como los tipos con cabezas grandes y naves espaciales que nuestros abuelos siempre nos contaban invadían la Tierra cada dos por tres, allá por mitad del XX.
- Mmm, ya veo --ametralladora calibre .50 empieza a mirar para otro lado--
- ¿No me creés?, entonces escuchá con atención lo que voy a decir. Te voy a dar un ejemplo: quiero que imagines como se verían las palabras que voy a mencionar escritas. Acá va.
Y M1A2 Abrams empezó a recitar con vos pausada y aterciopelada:
Che
Charada
Cochambre
Melcocha
Cuchitril
Cucha
Cacho
Cancha
Coche
Chicha
Chocho
Chocha
Chasco
Chascarrillo
Chuavesito
Cholo
Moncholo
Choza
Chanza
Chasquido
Chasco
Chaco
Choque
Chechenia
Checheno
Chechena
Concha
Chacón
Chocarrero
Chirimbolo
Chuza
Chanta
Checo
Checa
Checá
- ¡¿VES?!, ¡¿VES?!
- Neeehh, ¡no te lo puedo creer!, ¡es totalmente volada!, ¡tenés razón!
- Te dije. No tiene sentido que tenga ese sonido. Nada que ver con como se ve. Según hablé con un amigo, el equipo AEGIS de un destructor clase Kongo japonés estuvo estudiando el asunto durante años (el loco me comentó que este tipo tiene un master en xenolinguística) y llegó a la conclusión de que se trata de golems, posiblemente de alguna de las lunas de Jupiter.
El cañon M256 calibre 120 que había estado escuchando todo en silencio hasta el momento entró en pánico:
- ...o no. Vamos a morir... ¡TODOS VAMOS A MORIR! --y comenzó a respirar con dificultad--
- No me preocuparía tanto --dijo el tanque-- Los golems suelen estar atados por magia alquímica a su creador. Si encontramos a el artífice antes de que nos invadan, podremos acabar con la amenaza a tiempo.
- Se --y la ametralladora calibre .50 infló el pecho, matando algunos animalitos que vagaban por ahí al exhalar--"
- ¿Comprende usted, Don José?
- La verdad que no, Mr. Shimsley. ¿Cuándo se le reveló esto a usted?
- Hace 3 noches, en un sueño muy vívido en el que yo era un golem gaseoso de Io, escuchando la conversasión. Debo confesar que sentí un odio irrefrenable ante esos seres super-sólidos.
- Comprendo, pero vea usted: aunque yo tenga un doctorado en psicología, en estos tiempos está de moda Eros y Tánatos, así que le sugeriría deje pasar esto como un sueño más, si no quiere terminar más acomplejado por una interpretación llena de gaseo-filia y gunfucking.
Y Don José y Mr. Shimsley se dedicaron de nuevo a recabar (hoja arrancada)